Las palabras y la luz

El caparazón de aire que nos protege merece ovación, somos tozudos, nos enseñan la vergüenza como una tabla de multiplicar, el aire inexacto nos invita al baile, seguimos multiplicando y avergonzándonos, el aguante se premia como símbolo de estabilidad pero ¡qué coño!, somos flexibles con horarios pero no con nuestro propio trato, lo último y lo principal es la relación que tenemos con el sujeto A, hacia nosotros, amor-que-nace que-crece que está que se-establece. El caparazón de aire es como aquel artículo que escribías para tu profesor de historia, un mantel de posibilidades en el que se sirve tu pizza favorita, la perspectiva nace de la distinción, el objetivo no es la meta sino la posibilidad de dudar de si lo que "te ofrecen" es lo que quieres. La reflexión no se disculpa, no es ingenua, es la dependencia que tienes con tu ética, a veces de blanco y desapercibida, a veces de rojo y con tanta vida. El acento de un abrazo, la patología de lo inexacto, eso que se escapa pero te enseña, te desmarcas pero te acercas, te intuyes, te fotografías con tus sueños análogos y te pones en el tablón de la ilusión ¡cómo no!.

Pensar desde una isla mientras un volcán suelta lava en otra isla.

 

Pensar desde una isla mientras un volcán suelta lava en otra isla.

 No sé escribir del imaginario de las demás personas sino empiezo por el mío.  Pienso que el dolor sin  nadie quererlo cerca es una de las formas más reales de estar vivo, en el nacimiento de esa herida albergan los sueños desviándose de camino, el pasado siendo bucólico y el tropiezo necesario de encontrarnos ante nosotros mismos. Mirar al dolor de frente supone tener la cabeza vacía para que atraque en el puerto mental un barco como el Titanic de grande y ver cómo se hunde, se salvarán pensamientos y otros no entrarán en la tabla, una selección al azar de la que no vamos a tener mucho poder de decisión.

Cuando era pequeña intuía lo que significaba nacer en una isla, ahora, con unos cuantos años más estoy en el arduo trabajo comprensivo de valorizar qué es ser de isla, reír en una isla, llorar en una isla, amar en una isla, quedarte sin tabla en esta isla. El significado de isla engloba a 8 trozos de tierra situados en el Atlántico de la mirada del mapa, semi-juntas siendo una, el otro día a la vecina del primero izquierda le estalló el corazón, produciendo así un paro cardiaco a todos sus vecinos, sus habitantes actualmente están con sondas y monitorizados, están en el nacimiento de una herida y no deja de caer ceniza en el respirador, en las sábanas blancas de hospital, la imagen está en todas las cadenas, en todos los periódicos con o sin ideología, la imagen es una tortura gigante que nace del fondo del mar pero sale por la boca de una montaña, la lava es como un viaje de sangre rápida que crea trombos, este bombeo incesante hace que se amputen pueblos, que se cubran plazas y caigan campos de trabajo, los vulcanólogos analizan y apuntan mientras el ascensor con los medicamentos para los habitantes se avería, la naturaleza en su estado más salvaje creando una naturaleza bruta y de picón, caliente, que vibra debajo y rompe en superficie, nuestros vecinos acaban de vivir un golpe total, la caída de todos los bolos por el camino, el pleno de una herida.

Todo ello hace que vuelva a preguntarme, ¿qué no es ser de isla? Porque lo que es no podremos señalizarlo nunca, porque lo que es está tan vivo y natural que no lo queremos, es ver la herida en un boleto del Euromillón, acertar hasta el reintegro y no querer haberlo comprado. ¡Pero si no éramos nadie para todos los de ahí afuera! ¡Pero si de aquí ya habíamos nacido hace millones de años! Apendicitis, cesárea a público abierto, el rugido del dolor que será post dolor y escribirán de el en libros de historia, y me digo: vecina del primero izquierdo aguanta tú eres el ático que coloca el decorado del cielo estrellado, no dejes de pulverizar las estrellas aleatoriamente, yo sé que tú eres el rey mago de la constelación, seguiremos pidiéndote deseos como quien aprieta fuerte la mano del que quiere y está cerca, está lejos o está en la memoria, tira de tu memoria y vuelve al inicio, tú eres el camino.

Mirada de barrio con forma de patio

Tenemos un buzón de sugerencias con notas mentales de color celeste que si le hacemos caso creamos paisaje, creamos mirada de barrio con forma de patio. La claridad de este cielo es como la bebé de mi amiga estirándose para rozar el
mundo, somos una fiesta propiedad privada con vistas al amar lo que hacemos, cómo lo hacemos y dónde aterriza todo ello, un vuelo en el aire para seguir viajando por fases solares hacia nuestra constelación. Las turbulencias, los sillones pequeños y los pasillos apretados somos nosotros, el despegue, el abrazo al llegar, el olor de otra ciudad, de esa ciudad, somos nosotros. Somos la señal que emite el cuerpo después de leer el pensamiento, el ceda el paso que da paso a un huerto de ilusiones, las palabras cortas haciendo camino, te quiero te tienes que decir, te quiero te lo tienes que hacer.

31 días con nosotros.

Después de un mes confinados seguimos conjugando verbos mentales que rimen con libertad. Después de afirmar mentalmente que la cuarentena puede durar 60 días, 60 más uno, más dos y tres en tiempos de reflexión, de la nada y del todo, de lo que queramos elegir sin que sea impuesto, impuesto acatado el de no salir, ese si.

Tenemos ahora que salir en nosotros, darnos una vuelta por el bar de nuestra mente, pasear por el parque de nuestros recuerdos, ir al supermercado de nuestros logros y fracasos, caminar sin rumbo por las arterias rojas de una noche de primavera, abrigarnos cuando el viento sople en ese banco de la mirada perdida hacia “qué pasará después de esto”, acariciarnos el cuello mientras observamos como nuestros pies imaginan la orilla del mar, mover la cabeza de lado a lado mientras el pelo nos cae en la cara del hoy, mirarnos los labios mientras dicen te quiero en la línea fina de los planos de la casa hacia todas las casas que quieres, pestañear sin marearte al verte llorar por la vulnerabilidad que no hace diferencias y excava más la brecha ya vulnerada, aplaudir y llorar sin saber por qué mientras el cielo se hace nuevo, mientras nosotros nos hacemos un poquito más pequeños ante la inmensidad de las estrellas que siguen brillando cada día, pasear hacia los trabajos imaginarios por tus piernas mientras todos vamos precipicio abajo llegando al mar, es verano, la noche más corta del año, volveremos a pasearnos fuera de nosotros, pero ahora tenemos que caminarnos, tocarnos por dentro, la oportunidad impuesta de no tener que hacer nada ‘para’ sino por ‘todos’ nuestros lugares interiores que se alegrarán de conocernos un poquito mejor.

📷Le saqué esta foto a mi amiga en las Dunas de Maspalomas en un otoño mental por ser esto Canarias.

El cielo no tiene tos.

Una tecla y el mundo ha dado error 404

un virus dando tos a un mundo entero

tápese la boca

lávese las manos

vea morir a los de las casitas que construyeron aquel país

llore con vino

salte casi al mar desde su ventana

emoción con aquella canción

mareas verdes con mascarillas tapándole la tos al mundo

rezar antes de dormir se convierte en un gracias generalizado

emoción A se encuentra con emoción B y tosen juntas

la C está en casa más que nunca

sanytol curando las heridas que veremos en aquella brecha global

sectores vulnerables a los que les sube la fiebre,

mamá África ojalá que no lleguen a tu casa con más cobros

ponte el codo en la boca

las ventanas están de boda, juran aplaudir para aprender a vivir

A-B-C- volvamos a comenzar

tiremos la jerarquía como papel higénico

desmontemos la pirámide y reescribamos los derechos

en el cajetín de la sanidad usemos los mejores subrayadores

educación, servicios sociales, ciencia, limpieza, dependientes, hagamos el cajetín más grande, cabíamos todos y lo sabían, lo sabemos, y:

ahora que estás mas limpito mundito de nadie

ahora que sabemos que un bichito puede arrasar como una ola,

volcán de malvasía vuelve a darnos lava de cariño,

la ternura del vídeo de mi abuela ya está en la carpeta Marzo20CORONAVIRUS.

la voz de la presentadora que se emociona con el aplauso de las 8

las 8 limpiadoras rezando por nosotros sin padre nuestro sino con actitud viral de la que no sale en Twitter

creo en las casas que vamos a tener que crear

esta isla sigue su costura, bordeándose ella sola, limpiándose

¿Maspalomas sigues ahí? qué ganas de verte, nos queda un ratito, esperaremos, seguiremos revolviéndonos, leyendo, estando inquietos, otras lloraremos, y sobre todo reíremos porque así nos salvamos de todo los que conocemos la importancia de la parcela feliz al principio del corazón,

pum-pum-pum ojalá volvamos todos a nacer,

ilusa, seguro, creyente el doble,

latido relámpago haz de tu tormenta un sendero con balcones de flores y manteles rojos de cuadritos bonitos

ahí afuera está por salir la primavera

las primeras veces

las primeras oportunidades

los primeros abrazos después de un bicho verde que ha hecho volar a almas azules

📷30.03.20

Uso mis palabras

Yo me llamo Sara porque antes había niñas que también se llamaron,

cierra la puerta de tu mazmorra que imagino que no pasan peces,

imagino que no pasa nadie, nadie quien tú quieres que pase,

resulta que ellos no han visto a nadie que golpee una puerta o una mesa,

a una mesa como un hermano que golpea una puerta porque su madre no puede golpear,
a nadie porque nadie golpea nada, nada de lo que nadie puede saber que golpean aunque sea mentalmente ese golpe hacia la nada

de nada de lo que se ahoga en el medio del mar, que es la más allá,

nadie sabrá nunca jamás de lo que se cuecen cuando habas no son,

hoy he conocido a una voluntaria de la cruz roja,

no es verde ni de derechas, no es de izquierdas sino de Holanda,

hoy he conocido a alguien que con 65 años es voluntaria del mundo,

he conocido a otra que es Faro de su padre,

con toda la luz hecha,

con todo el puente haciendo radio,

he conocido a gente pero no lo publico en las historias porque no lo se explicar,

se conocer la libertad alrededor de los mares,

se conocer el agua donde nada se padece sino se siente,

porque cuando alguien sufre no muestra la cara porque le cara a los demás,

yo que he visto a mi cordón umbilical siendo mujer,

nadie perdió en aquella guerra de blisters sino de roces,

ahora que no olvido nada nado entre todas mis luces sin cerilla,

ahora que cuando salto no me canso,

ahora que empiezo a entender que las páginas en blanco van por la 76,

gracias a mi,

porque nadie más que en la juventud está la inquietud por cambiarlo todo,

no me aislo aunque el frío me deje a un lado del todo,

me preveen sin leerme,

cuando yo soy más que brazos,

piernas que saltan y abrazan,

mi vida es un cohete hacia galaxias que solo brillan por todos,

me definen sin conocerme ni vivirme,

no juzgo a nadie ni preveo la lectura de los ojos,

respeto en amor todo el espacio del que escapan todos,

sigo escribiendo de madrugada sin explicar lo que vivo,

no quiero que me quieras ni que utilices lenguajes dolientes,

se tú, como lo soy yo escribiendo mientras vivo.